La fin de l'Irlande, voilà comment on aurait pu titrer la journée. La fin de tout, du monde, non quand même pas, mais pas loin. Et ils ne pouvaient rien y faire. Ce n'était pas faute de vouloir, mais Tom Jugson ne possédait pas, matériellement, les moyens d'empêcher l'hécatombe puriste qu'ils allaient créer là-bas. Et ce n'était pourtant pas faute de vouloir, pas faute d'essayer de faire quoi que ce soit qui put enrayer le phénomène, mais il fallait bien l'admettre, sur ce terrain là, ils étaient bien trop forts pour lutter. Ca faisait mal de le reconnaître, Tom n'y arrivait que difficilement. Il n'était jamais plaisant d'affronter en face son propre échec. Jamais. Matériellement, la Vague ne pouvait pas renoncer, trop de choses étaient en jeu, mais il n'était pas non plus dit qu'ils réussissent. La guérilla marchait, mais c'était un combat de David contre Goliath où un groupe terroriste luttait contre une armée. Assez fort pour l'emmerder, pas assez pour l'anéantir. Alors il fallait occuper le terrain, chaque jour, chaque heure, chaque minute. Ils gardaient la tête haute parce qu'il pouvait le faire. Ils ne fuyaient pas. Ils continuaient. Aucun d'entre eux ne parlaient, aucun d'entre eux ne disaient rien.

Ils faisaient ce qu'il fallait, c'était tout, sans autre choix possible. La liberté ou la mort. Rien de moins. Rien que ça. Grandiose et pitoyable. Tom en aurait pleuré. Il n'avait pas plus le choix qu'aujourd'hui qu'hier, lorsqu'il avait choisi de ne pas mourir. Il n'avait qu'une vie immonde, comme tous les résistants, une vie de traque, où il pouvait mourir vite, très vite. Les gens n'avaient plus de vies, juste le combat.

Pouvait-il leur demander de se jeter dans la bataille ainsi ? Il souffla lentement la fumée de sa cigarette. Le projet de Gorgeous, un dernier sursaut pour l'honneur, comme il disait lui, une action parmi d'autre pour Jugson, lui était parvenu il y a peu de temps. Depuis, la rumeur enflait au sein de QG de Glasgow et on attendait qu'il donne un ordre, un signal, une consigne, une information. Mais Tom méditait. Fuir le régime était une chose, dangereuse certes, mais on pouvait survivre assez tranquillement au prix de l'enfermement à Glasgow. Se battre en était une autre. Avaient-ils le choix ? L'avaient-ils vraiment ? Eux, non. Mais Tom comprenait depuis longtemps qu'il ne se battait pas pour lui, pour sa rédemption. Assassin il était, assassin il mourrait. Les héros viendraient après lui et c'est parce qu'ils viendraient après lui qu'il aurait sa rédemption. On choisissait sa voie ou elle vous choisissait.

Telle fut l'unique réflexion que Tom Jugson se fit lorsque finalement, il descendit de son bureau à la grande pièce commune du QG de la résistance de la Vague. Il ne mentait pas : tout le monde savait qu'on pouvait perdre. L'avenir mourrait avant le passé dans ce foutue monde. Et l'espoir était une foutue vertu d'esclaves. Mais ils ne paieraient pas éternellement.

« On vient de m'informer que Dublin est sur le point de tomber. Je sais. C'est la fin. Pour nous comme pour l'Irlande, nous arrivons à la fin d'une époque. Maintenant, nous sommes seuls engagés dans une lutte déséquilibrée, je le sais aussi. Mais ! Nous ne sommes pas encore morts. Ils ne nous ont pas encore tué. Et tant que nous sommes encore vivants, nous pouvons encore gagner. Il reste une chance. Aucun chef puriste n'est présent en Grande-Bretagne ce soir. Alors que la fin d'une période est proche, paradoxalement, nous n'avons jamais eu autant de chances de réussir. Un dernier appel retentit, mes amis. Nous pouvons frapper fort ce soir. Un message est lancé : Azkaban sera notre cible. Folie ? Non. Il n'y a jamais eu moins de surveillance ce soir et plus de possibilités de libérer les notres. Ca a déjà marché. Nous le ferons encore.  Ce n'est pas, comme pourraient le penser certains, un dernier sursaut d'honneur, mais bien le début de la reconquête. Si nous gagnons aujourd'hui, personne ne nous arrêtera plus. Est-ce que ça va marcher ? Je n'en sais rien. Mais au moins on aura essayé. Parce que si nous ne faisons rien, dans quelques heures, et pour un millénaire, ce sera la fin du monde libre. »

Le discours possédait quelque chose de glaçant, mais il encourageait aussi à se battre, à la révolute pure. Des mains, quelques unes, se lèverent. Jugson sourit. Il avait une équipe. Bien. Alors ils partiraient. On fit le trajet le plus discrètement possible. La sortie de Glasgow se fit à pied, par des issues diverses, puis chacun transplana dans son coin vers la cote. Là, on se retrouva sur un petit port paumé sur la cote, chez des moldus, toujours en ayant transplané à des lieux divers et en revenant au point de rendez vous à pied. La prudence payait : trop de transplanages concentrés attiraient l'attention, même de la part d'une justice magique plus présente ce soir là en Irlande qu'en Grande-Bretagne. Là, Jugson prit les commandes en désilusionnant un petit bateau de pêche purement moldu. On le ferait accoster à distance des gardes. Certes, Tom ne pourrait maintenir la désillusion, mais lorsque l'embarcation serait découverte, ils auraient soit déjà été découverts, soit ils seraient partis, donc rien à craindre.

Ils s'enfoncèrent en mer du Nord parmi la brume matinale : car ils étaient bien là pour contrecarrer l'aube puriste. Jugson regarda le tout d'un air lugubre. De tous, il était bien le seul à être rentré dans Azkaban. Alex n'était jamais parvenu, heureusement pour elle, qu'à l'entrée de la prison. Moins Tom fréquentait cet endroit mieux il se portait, mais ce n'était pas vraiment un choix, cette fois.

Ils accostèrent finalement au pied de la tour triangulaire, monstruosité rocheuse hantant cette ile comme un monstre. Il faisait un temps de chien, comme toujours ici. Jugson jeta quelques mots à voix basse, le seul ton pouvant être autorisé ici :

« Venez, faut pas trainer. »

On le suivit docilement, prudemment, pour ne pas se faire repérer. Devant eux, du mouvement : ce n'était que de la résistance qu'ils connaissaient tous. En revanche, les gardes ne seraient pas amicaux, eux, et Tom guettait le moment terrible où les détraqueurs seraient de la partie. Peu de gens étaient venus, finalement. Peu de courage ou trop de peur ? Il ne savait pas et ne voulait pas savoir. Il ne disait pas que ça pouvait foirer, ça minerait le moral des troupes. Il observa lentement les deux gardes. Seulement deux, pour l'instant. C'était le pour l'instant le problème. La supériorité numérique de la résistance - Tom avait embarqué son aide de camp, le gamin Sven Eriksson, avec lui, et les autres avaient en gros fait de même, comme Ben qui venait avec Serguei Hurlev - ne durerait pas éternellement

On ne parlait pas, on observait. Jugson jugea :

« Va falloir se débarasser d'eux assez vite. Attaque groupée. Les détraqueurs vont arriver très vite, il va falloir quelqu'un pour faire un patronus. En fait plusieurs personnes, en cas d'échec. Vous ? Parfait.  Quelqu'un veut rajouter quelque chose ? On fonce pas à l'aveugle. S'il y a des questions, c'est maintenant. »

Plus tard, une interrogation pourrait leur couter la vie.

Ce soir on se battait pour l'espoir et pour l'avenir, deux mots qu'on ne disait pas, sinon pour les morts, et encore seulement en esprit. Deux petites prières pour que la mort n'aie pas le dernier mot.

Spoiler:

« Ou alors, on pourrait choper un Uzi, et puis tous se les faire.
- T'as vraiment des sales méthodes, Hurlev.
- Elles marchent. Tu peux en dire autant de ton pote ?
- Fais pas le con, Tom fait ce qu'il peut. Il a de bons sentiments.
- Ca, c'est le dernier truc qu'il faut pour gagner une guerre, Ben.
- Ou c'est ce qu'il nous manque. »

Il ne jugea pas utile d'argumenter plus loin. Benjamin Mulciber défendait moins Tom parce que c'était un ami que parce qu'il était réellement d'accord avec lui. Il savait quelles idées agitaient l'autre traitre de la résistance, mais ne les partageaient pas vraiment. Sauf en théorie, Ben jugeait qu'obtenir la paix à présent était quasiment irréalisable. Il n'y croyait lu même plus. J'ai vu tellement de gens mourir pour si peu. Qui me le reprocherait ? Il faisait sa part du boulot pour la Vague et la Vague le lui rendait parce qu'ils avaient les mêmes objectifs. La destruction du régime, c'est ce que Ben voulait, c'est ce qu'ils voulaient tous. Il n'était pas un homme méchant, bien au contraire, mais il était surtout et avant tout un homme meurtri par la vie et qui ne croyait en rien sauf en lui même. Mulciber ne possédait ici qu'une volonté totalement destructrice, la reconstruction, il ne savait pas faire. Je suis une grenade, un outil de destruction, rien d'autre. Il ne voulait pas être autre chose. Avant, oui, avant c'était possible. Mais puisque tout meurt sauf ce froid immense, je vais me mettre à leur hauteur. Ce n'était pas un choix, ce qui existait de meilleur en Ben Mulciber avait disparu. Toute notion d'espoir avait été balayée et remplacée par un cynisme pur et dur. Point final. Il n'y a rien d'autre en ce monde. Ca n'enlevait rien à la personnalité de Ben. Dur, froid, souriant très peu, riant encore moins, mais il gardait le sens de l'humour et restait un type abordable. Il n'était pas une ordure. Cette manière d'être, solitaire et farouche, s’accommodait d'un caractère plutot agréable si on rentrait dedans. Encore fallait-il rentrer dedans.

La nouvelle se propagea vite. Des murmures excités, ou courroucés, parcoururent la salle, bien vite couvert par la déprime. Ben continua à boire sa bière. L'Irlande tombait. Logique, ils ont mis le paquet dessus. On fait un truc pendant qu'ils ont les yeux ailleurs ? Ca j'en suis. Ben était avant tout un militaire. Un ancien soldat de métier élevé jusqu'au grade de capitaine. Ex-champion de duel, aussi, mais ça c'était pour l'amusement. Toute son ancienne vie était morte, le mangemort, duelliste, soldat, fiancé à sa propre petite cousine – Dieu qu'il l'avait aimé Ruth, il se demandait d'ailleurs ce qu'elle devenait, sans amertume ni quelconque regrets -  n'était plus, pas plus que l'anglais de Moscou sortant avec la femme la plus admirable qu'il soit – là pour le coup, la mort de Natasha l'ébranlait encore et c'est pour ça qu'il était de retour. Nous ne nous remettons jamais vraiment du passé. L'avenir meure toujours avant lui.

Voilà que Jugson débarquait. Ben écouta patiemment ce qu'il disait. Les beaux discours, posés, aristocratiques, ce n'était pas son truc. Quand Limonkov causait à la radio, on lui trouvait des mots justes, ancrés dans le réel, accusateurs, durs, mais jamais idéalistes, jamais porteurs d'espoir, il n'était pas là pour ça et ne savait pas faire. Oui, le projet de Jugson était grand, et il y avait de l'audace là dedans. On attendait de voir qui leverait en premier la main, qui serait assez suicidaire pour y aller. Il fallait des figures de référence pour que tout le monde suive : Tom seul ne suffirait pas. Benjamin leva la main. Oui, attaquer Azkaban lui sembla dingue sur le moment, mais il jugea aussi que c'était parfaitement réalisable s'ils s'y prenaient bien. Limonkov, car il était connu quasiment uniquement sous ce nom là, sauf peut-être par deux ou trois personnes de la Vague, était un type important, malgré lui, il fallait l'avouer. Héros incontesté de News Of the World, il avait affronté Witcher et son air tranquille lui assurait une renommée qu'il ne désirait pas tant que ça. S'ils savaient que c'est un Mulciber qui leur montre la voie, que diraient ils ? Il ne voulait pas le savoir.

Une petite équipe fut réuni. Alex, que Ben connaissait déjà et qu'il salua amicalement, Hurlev, car le vieux général russe à moustache de morse ne pouvait pas résister à l'idée de venir,  Ben lui même, Tom bien sur, le gamin qui l'épaulait, une blonde que Ben connaissait de vue, et deux autres dont il ne se souvenait pas avoir jamais vu la tronche. Ce joli petit monde quitta le QG de Glasgow à pince. Faisait sacrément froid en cette nuit là, comme si la mort rôdait autour d'eux. Par moment, la marque des Ténèbres de Ben le brulait au bras gauche : contrairement à Tom lui n'avait pas de bras métalliques et ne pouvait qu'entendre les appels du Lord à tous ses serviteurs. Je ne suis pas de ceux là, laissez moi. Benjamin Mulciber marcha longtemps, jusqu'en rase campagne, en compagnie de Serguei. Arrivés en pleine cambrousse, ils transplanèrent et arrivèrent à un petit port. L'air de la mer fit du bien à Ben, malgré le fait qu'ils se prenaient un grain. A nouveau à pieds, ils rejoignirent le point de rendez vous, où ils s'embarquèrent pour l'ile d'Azkaban.

Ben n'aimait pas la mer. Il n'aimait pas les embruns et d'avance il savait qu'il n'aimerait pas l'endroit où il allait. Il l'avait évité de toutes ses forces, aujourd'hui, il ne voulait pas y finir. Il se méfiait énormément des détraqueurs, aussi. Moins il en voyait, mieux il se portait. Conclusion, moins on traine mieux c'est. Il suivit Tom, c'était lui le chef, et observa les autres, les indépendants, ceux qu'on ne connaissait pas. En bon soldat, il observa les gardes, et attendit le signal.

Cogner serait bien, mais gagner serait mieux.

Spoiler:

On pouvait entendre des murmures aux quatre coins de Glasgow, parcourant le QG à la manière d'un long frisson ressenti de tous. Les sorciers parlaient entre eux avec des mines plus inquiètes que jamais, comme si c'était le sort du monde qui serait scellé bientôt. Les visages terrifiés ne firent qu'intriguer celle qui était de passage, en route vers de nouvelles aventures, mais cela suffit pour la retenir quelques instants encore. L'Irlande était perdue depuis longtemps aux yeux de Light et à vrai dire cela ne lui arrachait pas la moindre petite larme. Il était évident que ce monde serait bouffé tôt ou tard, c'était inéluctable, mais avec quelqu'un du tempérament de Jugson pour mener la barque on pouvait être certain qu'il ne laisserait pas faire sans réagir. C'était précisément la raison pour laquelle la blonde ne partit pas tout de suite malgré ce qu'elle avait prévu. Outre le fait que le sort de ces gens lui importait peu, elle désirait voir la manière dont leur meneur allait riposter.
Et elle ne fut pas déçue.

De là où elle se tenait elle put apprécier le discours de l'homme en question dans toute sa splendeur, bien qu'elle douta de la véracité de ses propos -et à priori, elle se foutait bien de la faisabilité ou non de la chose- : il était question de riposte, d'attaque précise qui porterait un coup dur au purisme si elle réussissait. Ce ne serait qu'un faible retour des choses, bien entendu, mais cela suffirait à prouver qu'Ils n'avaient pas encore gagné. La question était de savoir à présent si derrière les promesses de vengeances il y aurait des sorciers assez courageux pour honorer leurs engagements...

Light sourit : elle ne s'était pas trompée quant au nombre de gens vraiment courageux ou assez stupides dans la salle pour accepter de prendre ce risque. Tous savaient qu'ils pourraient ne pas survivre à cet unique séjour à Azkaban. Soupir. Ils étaient si peu à en être réellement capables. Elle se leva en inclinant légèrement le menton, ses lèvres légèrement étirées, signe qu'elle désirait participer elle aussi à cette petite sauterie. Par réflexe, elle porta la main au niveau de l'entaille guérie un peu plus tôt par Eagle. Ce n'était pas pour eux qu'elle décidait de le faire, ni pour la cause, mais qu'importe si l'objectif différait le principal était d'être de la partie, non ? Elle qui cherchait justement à foutre la merde un maximum, ils lui offraient une occasion en or qu'elle ne pouvait se permettre de refuser. Et puis, ils n'allaient quand même pas cracher sur une baguette de plus... Mais il valait néanmoins mieux pour eux que l'expédition ne tourne pas au vinaigre car la jeune femme n'aurait pas de scrupules à les planter là sans éprouver de remords. Elle irait là-bas pour une seule chose : mettre cet endroit à sac et laisser partir le plus de tarés possible, histoire de donner un peu de boulot au ministère.

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Le regard posé au loin, Light remonta la fermeture de son manteau jusqu'au niveau de son menton tant l'air était froid en cette heure matinale, son col battant ses épaules au rythme des bourrasques glaciales. Elle guettait l'horizon qui s'étendait loin devant leur embarcation défilant sur la mer. Chaque minute, chaque seconde les rapprochaient de la tour noire sans savoir s'ils seraient nombreux à en revenir vivants.
La jeune femme écarta la mèche de cheveux qui lui barra un instant la figure et lança un bref regard à la maigre équipe, la main reserrée fermement sur le pommeau de sa baguette. Jugson devait avoir bien confiance en ces gens pour croire qu'il suffirait de si peu d'hommes pour prendre cette place forte...Ce détail n'était pas son problème, tout ce qui comptait c'était d'avoir un groupe : plus de cibles, moins de risques pour elle.
Leonheart méditait sur les probabilités d'échec de cette mission lorsqu'Azkaban leur apparut enfin, sortant de la brume à la manière d'un spectre lugubre et menaçant. L'atmosphère sembla alors se rafraîchir un peu plus, une cause sans doute de la présence des ombres noires qui réalisaient des cercles loin vers le sommet et que l'on aurait pu prendre pour des corbeaux. Mais ça n'en était pas et tout le monde devait bien savoir ce qu'ils étaient véritablement. Light abandonna sa contemplation et rejoignit hâtivement les autres à terre, une sensation d'excitation la réchauffant discrètement.

Créer un Patronus ? Elle faillit émettre un petit rire qui ne sortit finalement pas. A quoi bon, elle en serait sûrement foutrement incapable et puis elle ne venait pas là pour faire office de parasol lumineux. Non, elle était là pour faire craquer des os.
La jeune femme vérifia une dernière fois que la dague était toujours bien attachée à sa ceinture et se contenta d'hausser les épaules avec une mine contrariée : foncer dans le tas aurait été le plus intéressant mais Jugson avait malheureusement raison, il faudrait la jouer fine s'ils ne voulaient pas être refoulés rapidement en bas des marches ou pire encore. Quant aux questions... Il lui semblait difficile de mener une attaque groupée ET discrète à la fois…Mais bon, tant pis, elle n’était pas là pour réfléchir aux manières de faire les choses.

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Azkaban était un endroit sinistre où Benjamin espérait réellement passer le moins de temps possible. Sa simple expérience des plans foireux, qu'il créait le plus souvent lui même en improvisant sur les bases qu'on lui donnait, lui indiquait clairement qu'il s'agissait d'une mission, d'une bataille, qu'on appelle ça comme ça chantait au narrateur, que tout pouvait devenir très compliqué d'un moment à l'autre. Il n'avait pas vu de près énormément de détraqueurs dans sa vie, sauf sans doute au procès de John, lorsqu'il avait cinq ans, et le souvenir restait particulièrement traumatisant, même aujourd'hui, à trente-trois ans, ce qui faisait que bizarrement, il n'avait pas plus envie que ça de les revoir. Oh, Limonkov n'était pas réputé pour sa lâcheté, à vrai dire, c'était même plutot le contraire vu qu'il était suffisamment fou pour s'attaquer à des gens qu'il savait bien ne pas pouvoir vaincre – comme par exemple Eris Valverde, pour ne citer que lui.  Mais là, il était réellement mal à l'aise. Toi qui entre ici, abandonne tout espoir....Natasha était férue de littérature moldue et lui avait fait lire la Divine Comédie de Dante. Voilà. J'ai trouvé l'entrée de l'enfer. Dante n'avait d'ailleurs pas qu'écrit sur l'enfer, mais aussi sur la démonologie et la pyromancie. Il aurait du écrire sur les prisons, tiens.

Tout cela était lugubre et le brouillard n'aidait pas. Malgré la présence de gens qu'il connaissait, malgré le fait que Tom était là, et malgré les consignes très claires qu'il donna, on ne pouvait pas dire que la situation plaisait à Limonkov. Il resserra son emprise sur sa baguette. Cet endroit avait fait craquer pas mal de gens qui pourtant étaient solides. Jugson. Mulciber (enfin le Mulciber étant allé en taule). Witcher (bien que Ben jugea que Mike était fou avant d'entrer dans cette prison). Valverde. Bref, tout le monde. Lorsqu'on entrait à Azkaban, on n'en ressortait que mort ou alors si on en revenait vivant, ce qui était rare, on en revenait barge. Un instant, il se demanda si tout ça était une bonne idée. Plus on y réfléchit, plus on pourrait penser qu'on va libérer des dingues. Doit quand même y avoir de vrais criminels là-dedans, alors va falloir faire gaffe.

Et puis cette humidité. Le brouillard. Rien n'était fait pour lui ici, car Benjamin aimait le soleil, les matins secs et pâles et froids. Rien d'autre. Cette humidité glaciale et poisseuse lui portait sur les nerfs. Il prit note des consignes de Tom en silence. C'était de toute façon l'atmosphère générale qui régnait, une sorte de maussade silence, si pesant qu'on pouvait presque le toucher. Il essaya de se reprendre. Allons. Tu as vu pire que ça, tu as été à la guerre, on ne va pas s'arrêter pour si peu. Du brouillard. Rien de bien méchant. Rien du tout. Les vrais ennuis allaient bientôt venir et il fallait être prêt pour ça. Benjamin sortit lentement sa baguette. Il fit signe à Hurlev. Les gardes s'étaient mis en route. Enfin plutot un garde. Benjamin les plaignait un peu : ils allaient en prendre pour leur grade, c'était le cas de le dire. En plus, même eux ont l'air de flipper. J'espère qu'ils ont une prime, au moins, pour bosser dans ce genre de conditions...oui, son esprit dérivait réellement vers tout autre chose mais cela permettait de ne pas penser à la peur. Il fallait faire le moins de bruit possible, éviter d'être repéré. Les consignes ne variaient pas. La théorie militaire, Ben maitrisait, il était un ex-soldat. Et en bon ex-soldat, il était habitué aux actions de groupes, il faudrait voir quelles faiblesse pour chacun et comment les compenser.

Le garde s'aventurait réellement près d'eux. Dans le brouillard, il ne le voyait pas. Limonkov se demanda s'il allait finalement leur rentrer dedans, car il s'approchait dangereusement. Il fallait l'en empêcher. Mais l'en empêcher voudrait dire lui balancer un sort, attaquer, et donc qu'il donnerait l'alerte. Cela dit, comme il allait le faire à un moment où un autre, autant l'abattre, comme ça, ils seraient tranquille. De toute façon, dans une bataille, les plans ne tenaient jamais longtemps. On tente de survivre dans le chaos, on oublie les idéaux. Vaut mieux laisser tomber.

Le garde s'approchait du vieux compagnon de bataille de Ben, Serguei Hurlev. Ce moustachu bourru était un vieux né-moldu russe, autrefois roi des batailles et désormais terroriste à la retraite. Il ne fallait cependant pas le sous-estimer. Dès que l'autre arriva trop à coté de lui, il informula un osteoclaste, pour ne pas faire trop de bruit. L'autre poussa un gémissement et tomba au sol, il se l'était pris dans le genou, mais ne mourut pas – le sort n'était pas faire pour de toute façon. A peine eut-il eu le temps de se relever que déjà, un froid plus grand se faisait sentir, et que des ombres passaient autour d'eux. Les détraqueurs. Ils étaient déjà là. Ben se leva dans la brume, on ne faisait que les entrevoir, mais la peur, déjà immonde, se renforça encore. Ne te laisse pas avoir. Tiens le choc. Allez. Tous les pires souvenirs de sa vie lui revinrent en mémoire d'un coup, se mélangeant pour l'engourdir de malheur. C'est passé. C'est fini. Laissez moi. Il revit un instant le sourire de Natasha, repensant à sa vie en Russie, à ces soirées si calme qu'ils passaient sur les ponts de Saint-Pétersbourg alors qu'il faisait si froid, et que tout allait bien. Alors le sort lui revint en mémoire, et son patronus, un choucas, rassurant et protecteur, voltigea au dessus du groupe, repoussant les détraqueurs comme la lumière repousse les ténèbres.

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